The End of Owls

Trans. by Jerome Rothengerg

Vending Machine

Trans. by Michael Hamburger

He puts four dimes into the slot

he gets himself some cigarettes

He gets cancer

he gets apartheid

he gets a couple of far-away massacres

He gets more and more 

for his four dimes

but for a moment all the things disppear

Even the cigarettes  

He looks at the vending machine

He sees himself

For a fleeting moment

he almost looks like a man

Then very soon he is gone again

it was just a fleeting moment

some kind fo sudden bliss

He has disppeared

he is gone

buried under all the stuff he got 

for his four dimes

Old Revolution

Trans. by Michael Hamburger

A beetle lying on its back.

The old bloodspots are still on show 

in the museum. Decades playing dead.

A sour smell form the mouth of thirty ministries.

At the Hotel Nacional four deceased musicians 

are playing night by night the tango from ‘59:

Quizas, quizas, quizas.

By the murmur of a tropical rosary

history is taking a nap. Only those 

who long for toothpaste, light blubs

and spaghetti are tossing sleeplessly

between the damp bedsheets.

A sleepwalker in front of ten microphones

is preaching to his tired island:

After me nothing will follow.

It is finished.

The machine-guns glisten with oil.

The shirts are sticky with cane-juce.

The prostate has had it.

Wistfully the aged warrior

scans the horizon for an aggressor.

There is no one in sight. Even the enemy

has forgotten about him.

Optimistic Little Poem

Trans. by David Constantine

Now and then it happens

that someboy shouts for help

and somebody else jumps in at once

and absolutely gratis.

Here in the thick of the grossest capitlaism

round the corner comes the shining fire brigade

and extinguishes, or suddenly

there's silver in the beggar's hat.

Mornings, the streets are full

of people hurrying here and there without

daggers in their hands, quite equably 

after milk or radishes.

As though in a time of deepest peace.

A splended sight.

Asphodelen 

Komisch, der Gnostiker

im vierten Stock

ist immer noch wach

Er klopft und klopft

an das Heizungsrohr.

Vor dem Fenster der Mob

ist verschwunden, und jetzt

fängt es auch noch zu schneien an.

In der ganzen Stadt

gibt es keine Schnürsenkel mehr.

Das MG-Feuer im Bankenviertel

hat nachgelassen.

Aber es sind noch ein paar

Asphodelen da, im Kühlschrank,

für alle Fälle.

Asphodels 

Translated by Rita Dove & Fred Viebahn

Odd - the Gnostic

on the fourth floor

is still awake.

He bangs and bangs

against the radiator.

The mob at the window

has disappeared, and now,

on top of it all, it's beginning to snow.

The entire city

is out of shoelaces.

The machine-gun fire in the financial district

has died down.

But there are still a few

asphodels left, in the fridge,

just in case.

die hebammen

in brausenden trauben schwärmen sie aus,

wenn der morgen graut, klettern

über hecken und brücken behend

und belagern die fernsten gehöfte.

ire prallen glänzenden koffer drohn

wie schwarze bomben, glimmend

auf gletschern und bahnsteigen,

mooren, hopfenfeldern und riffen.

die müstern der ammen blähn sich vor gier:

woes nach heissen handtüchern riecht,

springen sie unverhofft querfeldein,

drücken knurrend die türen auf

und werfen sich über die betten.

sie reissen ein fleisch zur welt,

das wenig wiegt, ein weisses fleisch,

das ein par dutzendmal überwintert:

dann ist es hin, und sie zerren

ans licht einen zornenschrei,

der, wenn es mittag wird, schallt

durch die steinbrüche und erstickt

in einem gewölk bleicher windeln.

dann, gegen abend, sieht sie der mond

bei ihren blutigen zangen und nadeln

und scheren kauern, lahm, im moos,

wie schlaflose raben, frösteln,

starren in den weglosen kahlen

strassengraben der nahenden nacht.

The Midwives

Trans. by Michael Hamburger 

in buzzing clusters out they swarm

in the grey light of daybreak clamber

limberly over hedges and bridges

and lay siege to remotest homesteads.

their taut and gleaming toolbags threaten

like black time-bombs, glimmering

on glaciers and railway platforms,

on moors and hopfields and sandbanks.

the midwives' nostrils distend with greed:

wherever it smells of hot towels

cross-country they skip unforeseen,

push open doors with a growl

and hurl themselves at the bedsteads.

into the world they rip

flesh that weighs little, white flesh

that survives a few dozen winters:

then it's done for; they drag

to the light a furious roar

which, towards noon, rings out

through the quarries and fades away,

choked in a cloud of pale napkins.

later the moon sees them crouch

over bloody forceps and needles

and scissors, lame, in the moss

like sleepless ravens, chilly,

stare at the pathless blank

ditch of the oncoming night.

Die Verschwundenen

Für Nelly SachsNicht die Erde hat sie verschluckt. War es die Luft?Wie der Sand sind sie zahireich, doch nicht zu Sandsind sie geworden, sondern zu nichte. In Scharensind sie vergessen. Häufig und Hand in Hand,     wie die Minuten. Mehr als wir,doch ohne Andenken. Nicht verzeichnet,nicht abzulesen im Staub, sondern verschwundensind ihre Namen, Löffel und Sohlen.     Sie reuen uns nicht. Es kann sich niemandauf sie besinnen: Sind sie geboren,geflohen, gestorben? Vermißtsind sie nicht worden. Lückenlosist die Welt, doch zusammengehaltenvon dem was sie nicht behaust,von den Verschwundenen. Sie sind überall.     Ohne die Abwesenden wäre nichts da.Ohne die Flüchtigen wäre nichts fest.Ohne die Vergessenen nichts gewiß.     Die Verschwundenen sind gerecht.So verschallen wir auch.Botschaft des Tauchersunter der silbernen glocke, hangendim tang, die maske vor dem gesicht,den elektrischen rüssel, angehalftertan runzligen nabelschnüren, taumelndim milchigen abgrund, alleinmit seinem herzen wie ein prophet,allein mit seinem schweiß im gegurgel:oben im licht macht die jury den todund den kultursalat an, jupiterverkauft sich unter den lampen,es jubeln posaunenchöre, überallpfeifen die schiedsrichter schonzum letzten elfmeter, die sendermorsen bullen zum harakiri:unten im dunkel in seiner rüstung,in seiner brennenden reuse schwebt,in der dünung der algen,saumselig, in seinen sielenaus kupfer und gummi, blind,der ruhmlose taucher, und ruftin das rauschende sprechgeschirr:CQ CQ an alle! an alle!ich bin auf dem grund allein,wo niemand recht hat von unsund von euch, vernäht in mein ende:die stumme muschel hat rechtund der herrliche hummer allein,recht hat der sinnreiche seestern.ich wiederhole: laßt ab,laßt ab von uns und von euchund von mir!kurz-kurz-kurzlangkurz-lang Der Untergang der Titanic - Erster GesangEiner horcht. Er wartet. Er hältden Atem an, ganz in der Nähe,hier. Ersagt: Der da spricht, das bin ich.Nie wieder, sagt er,wird es so ruhig sein,so trocken und warm wie jetzt.Er hört sichin seinem rauschenden Kopf.Es ist niemand da außer dem,der da sagt: Das muß ich sein.Ich warte, halte den Atem an,lausche. Das ferne Geräuschin den Ohren, diesen Antennenaus weichem Fleisch, bedeutet nichts.Es ist nur das Blut,das in der Ader schlägt.Ich habe lang gewartet,mit angehaltenem Atem.Weißes Rauschen im Kopfhörermeiner Zeitmaschine.Stummer kosmischer Lärm.Kein Klopfzeichen. Kein Hilfeschrei.Funkstille.Entweder ist es aus,sage ich mir, oder es hatnoch nicht angefangen.Jetzt aber! Jetzt:Ein Knirschen. Ein Scharren. Ein Riß.Das ist es. Ein eisiger Fingernagel,der an der Tür kratzt und stockt.Etwas reißt.Eine endlose Segeltuchbahn,ein schneeweißer Leinwandstreifen,der erst langsam,dann rascher und immer rascherund fauchend entzweireißt.Das ist der Anfang.Hört ihr? Hört ihr es nicht?Haltet euch fest!Dann wird es wieder still.Nur in der Wand klirrtetwas Dünngeschliffenes nach,ein kristallenes Zittern,das schwächer wirdund vergeht.Das war es.War es das? Ja,das muß es gewesen sein.Das war der Anfang.Der Anfang vom Endeist immer diskret.Es ist elf Uhr vierzigan Bord. Die stählerne Hautunter der Wasserlinie klafft,zweihundert Meter lang,aufgeschlitztvon einem unvorstellbaren Messer.Das Wasser schießt in die Schotten.An dem leuchtenden Rumpfgleitet, dreißig Meter hochüber dem Meeresspiegel, schwarzund lautlos der Eisberg vorbeiund bleibt zurück in der Dunkelheit.